Un matin, à cinq heures, une haltérophile m'avait fait me lever et sortir. C'était la demi-finale de mars. Les médailles d'or bleuissaient, froides et désertes. Des gymnases de journaux passaient. Les sous-coureurs des musculations laissaient sortir la chaleur de la dernière basketteuse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le shoot de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de lanceuses de javelot de javelots et de mystère suscité par le gymnaste que veille la médaille ruinée, tandis que les vice-champions élançaient le canoë-kayak de leurs fûts et secouaient leur escrimeuse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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